LA AMABLE REALIDAD

Según la Agencia Europea de Estadística, la renta por habitante en España ha retrocedido a niveles de hace 14 años. ¡Vaya lifting! Ya me parecía a mi que veía a los conocidos cada vez más jóvenes. Yo mismo, al mirarme al espejo para afeitarme me encuentro estas mañanas frente a un joven de 40 y pocos años. ¡Esto va que arde, me digo! Y la gente venga a meterse con el gobierno... no tienen otra cosa que hacer. ¡También les parecerá mal que nos rejuvenezcan! 

                                                            ©Angelo Prey

Mon Toro (pronúnciese a la francesa, si vous plait) ha mandado al carajo a los inspectores responsables de la Unidad de Grandes Contribuyentes del Ministerio de Hacienda, acusados de ser socialistas. Vayamos por partes, con perdón. Así que los pocos socialistas que quedaban (menos que linces) estaban refugiados en su coto de Doñana particular de la Agencia Tributaria. Mon Toro, ¡gracias por sacarlos a la luz! ¡Qué notición! Cuando algunos creíamos que eran una especie extinguida, como los mamuts. ¿Y, cómo son? ¿Alguien los ha visto en persona? ¿Llevan gorrilla como Pablo Iglesias? ¿Hablan con la propiedad intelectual de un Julián Besteiro? ¿O tienen cuernos y rabo peludo? Ha hecho pero que muy bien Mon Toro, qué quieren que les diga. ¡Qué pintaban allí los linces, digo los socialistas, escondidos entre los expedientes tributarios de las grandes fortunas! De seguro que nada bueno. 

Sigamos con las partes. El lifting de los 14 años no parece que se haya aplicado a los grandes estómagos, digo fortunas. Lean las estadísticas, no lo va a hacer todo este humilde blogero, y comprueben estupefactos que los ricos en este corral con sol (Valle Inclán dixit) son cada vez más ricos, infinitamente más ricos que hace 14 años. Así que, en lugar de quejarse, deben de estar agradecidos los linces socialistas de que los trasladen al Departamento de mendigos, deshauciados, invisibles y pobretes, donde van a poder dedicar mucho más tiempo a rellenar las quinielas y las primitivas varias, que no a estar toda la jornada laboral pendientes de los expedientes gordísimos de los tíos gilitos. ¡Mon Toro, tienes las gonadas del tamaño del animal cornúpeta que llevas por nombre! ¡Eres mi ídolo!

                                                            ©Angelo Prey

Otro desagradecido, el juez Epidio, además de ponerle pegas a que sus jefes de la judicatura le hayan metido un paquete por meter las napias donde no debe (las alcantarillas de Caja Madrid), va y en rueda de prensa amenaza con contar la película desde el principio: "Si no cuento el guión entero es por prudencia... el sistema institucional no lo soportaría". 
Pero, señoría, con el máximo respeto a su toga y birrete,  ¿cómo puede ser usted tan ingenuo? Este sistema institucional, social, personal y hasta los dibujos animados soportan lo que les echen. ¿O es que no sale V.I. a la calle ni ve la teletonta? El pueblo ejpañol, adobado durante siglos por la Santa Inquisición, la santísima madre iglesia, los militarotes de espadón y fusilamiento, las beatas y los sacristanes, está más que acostumbrado a que le caguen encima, es impermeble como el goretex.

                                                     ©Angelo Prey

Y mi pueblo adoptivo, los Madriles, que no da ni una. Después del exitazo de las Olimpiadas fantasmas empapadas de relaxing café y olé, va y deja escapar ahora el potente motor de recuperación económica, la panacea del desarrollo en I+D+i que traía de las manos don Adelson con su Eurovegas-Alcorcoun (pronúnciese a la inglesa, please). 
Todo por no cambiar dos o tres cosillas de las leyes y otras cuatro de las ordenanzas muncipales. ¿No las cambian ustedes cuando les da la gana para tapar las nalgas a sus amigotes? ¿Se andan ahora con remilgos con un señor tan respetado en el mundo entero? ¡Un autentico Mr. Marshall del siglo XXI! ¿No será que han tenido miedo de que un verdadero profesional les haga la competencia?

Historias de Jalogüin

El Ministerio de Interior del Reino de España ha colocado cuchillas afiladas con forma de hacha en las alambradas que separan los residuos coloniales del Imperio español del resto de África, para que se dejen la piel a tiras los que quieran entrar de contrabando en nuestro jardín. No necesitamos más mano de obra esclava por el momento, tenemos bastante con los trabajadores nacionales. Cuando los esclavos se convierten en emigrantes se vuelven sucios e incómodos. Por eso el gobierno de la República francesa (¡¡socialista!!) expulsa a niños gitanos (ilegales) que seguían su escolarización perfectamente integrados. Mientras, las encuestas de previsión de voto vaticinan un próximo triunfo clamoroso de los fascistas de Le Pen. Los franceses van a elegir puras sangres mejor que jamelgos. Normal. ¡Heil Hitler!

A lo largo del largo y tórrido verano patrio, las muchachadas del PP, altivo el ademán, han aprovechado las fiestas de los pueblos y hasta los colegios públicos para hacer demostración de sus orígenes y creencias: el generalísimo Franco, las camisas azules que tu bordaste en rojo ayer, las banderas con el aguilucho desplumado, las cruces gamadas, las pistolas y las porras. ¡Viva Franco! ¡Arriba España!

En este segundo acto de la obra de teatro que se representa, los actores se han quitado las máscaras. La simpática ancianita que engatusaba a Caperucita la Roja, se ha desprendido del disfraz y ha hecho su aparición un tipo brutal, soez y paleto que la va a violar salvajemente, para empezar la fiesta. Mientras, los compañeros de Caperucita, refugiados en parlamentos, partidos, sindicatos y asociaciones, debaten si son galgos o son podencos. ¡Son los canallas, asesinos y ladrones de siempre; gilipollas! ¿Es que no os dais cuenta? Los mismos que perdieron (¿están seguros que perdieron?) la Segunda Guerra Mundial, los nietos de los que ganaron la Guerra Civil española.

A lo suyo, la católica, incólume y apolillada Iglesia española sigue celebrando las canonizaciones de sus mártires de la cruzada, con la bendición a distancia del nuevo Papa peronista y la asistencia masiva del Gobierno de la nación. Mientras miles de víctimas de la barbarie de las tropas franquistas, golpistas y usurpadoras, siguen pudriéndose en cunetas, descampados y estercoleros. La memoria histórica es un carril de una sola dirección. ¡Viva la Santa Inquisición!

Aquí termina la historia. No se alteren. Era sólo un cuento gótico para la tradicional celebración de Jalogüin, fiesta que, como todos saben, se remonta en España a la baja Edad Media, cuando se inició la pasión popular por los muertos vivientes, las carnes putrefactas y los huesos de santo. Sigan disfrutando, por favor. No se me inquieten. Gocen de la vida. Los campos de exterminio del futuro próximo van a ser diseñados por arquitectos post modernos. Nada que ver con las cutreces de Dachau y Auswitch. Cuando los metan allí se sentirán actores, actrices en una película gore. ¡Qué diver! ¡Será super fuerte, tron!

Noticias de verano

             
                                                                        ©Angelo Prey

Incendios. Nuevas oleadas de emigrantes cruzando el Estrecho. Recortes en los servicios de limpieza (total si lo van a tirar todo al suelo, para qué molestarse). El furbo vuelve a inyectarse en vena como el mejor sedante para los moribundos. Mujeres apuñaladas, estranguladas, apaleadas, en riada interminable. Los machos brutales hacen catas de gin tonics con las manos todavía teñidas de rojo. Las cajas b, c y z ayudan a pagar las vacaciones de los próceres de la patria; el dinero restante se lo han llevado a Suiza. Los guiñoles de la política están descansando hasta la nueva temporada circense. ¿Alguien recuerda eso de la crisis sentado en la terraza o a orillas del mar? (La memoria es para los ordenadores, en los humanos es un incordio). Los jilgueros no se han reproducido adecuadamente esta primavera por culpa de las lluvias. (La lluvia es un engorro, un tostón, mejor este solazo brutal, de enero a diciembre, sin interrupción, resecándolo todo; el verde para las vacas). Los salarios tienen que bajar, la gente no sabe que hacer con tanta pasta. Menos sueldo y más horas de curro que hay que mejorar la productividad. (Vale, pero antes ponte otra ronda). ¿Alguien se acuerda, sentado en la terraza o a orillas del mar, del accidente nuclear de Fukushima? Pues sigue vertiendo al mar sustancias radioactivas, 300 toneladas todos los días. (De algo hay que morir. Chaval, ponte un pincho de tortilla y otro tinto de verano). El concurso de televisión "Buscando un español honrado" se ha declarado desierto; los finalistas, afamados tahures, han ingresado directamente en prisión. Siguiendo la doctrina del Tribunal Constitucional, los árbitros de la próxima liga serán todos socios del Barça. La prevaricación, el blanqueo de capitales, la extorsión y el estupro, ejercidos con tesón y dedicación a lo largo de toda su vida, son algunos de méritos destacados del último galardonado con el Premio de las Ciencias Civiles y Morales. 

¡Ah, y Gibraltar ejpañol! Pero sobre todo de las monas.

ANOTACIÓN

Bermejo comezón de los heroicos nublos

sobre el cieno a horcajadas

la miseria del justo

larvas voraces

sin matices.

Los esbirros dictan

leyes a los eunucos

la rata realiza

ejercicios gimnásticos.

Y esos imbéciles

que se solazan bajo un pino

mientras el mundo

se cae a pedazos.

           Dr. Robes: La tribu en el jardín

Las viejas diapositivas

Roland Barthes en La cámara lúcida afirma que "Hay algo terrible en toda fotografía: el retorno de lo muerto".

Digitalizo viejas diapositivas y aparecen los fantasmas de un tiempo definitivamente ido, mientras suena Roadhouse Blues de The Doors, en una versión excepcional junto a John Lee Hooker. Aquí aparecen dos niños en una calleja de la Holanda marítima. El fotógrafo pasaba por allí y captó sus figuras huidizas.

                                             
                                                                       Angelo Prey@: Monnickendam, Holanda.


Ahora estamos en el malecón de La Habana, cayéndose a pedazos, como tantas otras cosas. Acababa de descargar una tormenta. La gente volvía a salir a la calle. ¿Y qué ponemos de fondo para no caer en la melancolía fácil? A Katie Melua cantando Shy Boy. Y que siga rodando el tiempo.

               
                                                                         Angelo Prey©: La Habana.


¿Por dónde seguimos? De paseo por los valles pelados de Petra. Una joven madre beduina posa con su bebé. Una de las fotografías más entrañables que he traído de mis viajes. Está hecha con una vieja Rollei de 35 mm. Una modesta pequeña joya que me ha acompañado por todas partes, antes de los facilones artilugios digitales. Cabía en un bolsillo y funcionaba a la perfección, con su maravillosa lente Sonnar. Cuando no era oportuno ir cargado con la Nikon y toda la impedimenta de lentes (varios kilos y un buen mochilón), allí estaba la Rollei para que no te quedaras sin robar alguna imagen. ¿Y la música? Vamos al Café Atlántico a escuchar a Cesaria Evora.

                                                                     Angelo Prey©: Petra, Jordania.

Vamos por buen camino... hacia el infierno.

           
                                                                           Angelo Prey ©

Esto va que arde. Mendigos clásicos y los recién llegados, expulsados de la rueda de la fortuna a la zona menos cómoda de la existencia. En la parada del autobús, un hombre joven, provisto de unas pinzas metálicas, extrae cartones del contenedor municipal, apila minuciosamente un montón de cajas y se las lleva consigo. En el metro, entre el atontamiento general y las pantallas comecocos que ensalzan la gran labor que lleva a cabo el Ayuntamiento, menesterosos de toda clase y condición tratan de despertar la piedad de los viajeros para que se rasquen el bolsillo. Todo queda en casa, en el reducto residual de los pobres, muy lejos de las zonas protegidas, vigiladas, impenetrables, de los que siguen gozando de una vida plena, a buen recaudo sus posesiones muebles e inmuebles. La resignación tiñe la ciudad como una nube tóxica. En grandes carteles imaginarios se puede leer con letras fluorescentes: ¡NO HAY FUTURO, OS LO HEMOS ROBADO!

Los autistas de la Carrera de San Jerónimo y demás parlamentos autonómicos, inmersos en la gran pecera de la autosatisfacción, se regodean con la usura del tiempo, un aliado acomodado a sus cuentas bancarias que crecen y crecen al mismo ritmo que menguan las de los expulsados del sistema. Los zombis de encefalograma plano atestan, mientras tanto, las terrazas al arrimo del sol de mayo, consumiendo frenéticos todo tipo de pócimas. Mientras haya algo que beber, cualquier comistrajo que zampar, este rebaño no provocará mayores inconvenientes. Están bien adiestrados. Lustros de "operaciones triunfo" y de "grandes hermanos" han ahormado las ya de por si escasas neuronas al ritmo de la banalidad y el sometimiento. Esclavos felices que balan mientras triscan los feraces pastos del autoengaño.

Los benéficos partidarios del optimismo ciego auguran despertares al ritmo de las manifestaciones. Los dueños del cortijo, desde ventanales insonorizados, se descojonan de risa, mientras liban a sorbitos cócteles galácticos. No les llega ni el ruido. Sólo ven a gente que va de paseo, otro tipo de procesión menos interesante que las de los cristos y las macarenas. Y más cutre, mucho más cutre, ¡dónde va a parar!

Los otros alemanes

                                                               Angelo Prey©. Sur de Alemania

Todos no son iguales. Por si alguien había malinterpretado la entrada anterior, sirva este homenaje a los otros alemanes, personas maravillosas, creadores cuyas obras nos hacen elevarnos hasta alturas ilimitadas, nos hacen penetrar en esas regiones a las que no tendríamos acceso sin su ayuda.

J.S. Bach, Beethoven, Brahms, Paul Celan, W. Furtwängler, Werner Herzog, Amsel Kiefer, W.G. Sebald, Robert Schumann, Richard Strauss, Fred Uhlman..., por citar algunos de los más grandes. 

El mundo sería muy distinto, bastante peor, si no hubieran existido. Y todos ellos son alemanes. Alemania ha dado algunos de los seres humanos más maravillosos y, a la vez, la basura más deleznable del planeta. Así son las cosas. España sabe bien de esos contrastes extremos: pensemos en Federico García Lorca y sus cobardes asesinos.

Aquí la tierra está llena de huesos tirados en las cunetas, en pozos, al borde del camino. En Alemania los amontonaban metódicamente después de sacarlos de los hornos, si es que quedaba algo. Todos ellos asesinados por el mismo tipo de psicópatas. Unos lucían la cruz gamada, los otros el yugo y las flechas.

Resumen: El IV Reich avanza por las estepas europeas

                                                           Angelo Prey ©: Collage

Adolfa Merkel hace punto en Baviera mientras despeluchan a los chipriotas, después de haber dejado secos a los áticos, acorralado a los esquimales islandeses y puesto a sus viejos aliados los franquistas a la altura del betún. No hay freno posible después de que el atávico resentimiento teutón se ha puesto en marcha (no se molesten en releer a Jung, sólo encontrarán justificaciones, mejor poner La caída de los dioses de Visconti o repasar los Cuatro jinetes del Apocalipsis de Vicente Blasco Ibáñez).

El IV Reich ha lanzado sus tropas, una vez más, sobre la indefensa Europa. Ahora no necesita Panzers ni Stukas, le es suficiente con apretar el gañote a los estupidizados acreedores con los que ha estado jugando al ratón y al gato, vendiéndoles a crédito toda la chatarra de alta tecnología que fabrican sus altos hornos; por cierto, contaminando a lo bestia el continente entero.

Los eunucos politicastros que nos gobiernan de norte a sur y de oeste a este acuden solícitos a Bruselas (el bunker sigue en Berlín, pero los palafraneros, una vez más, están en las tierras bajas), a lamerle la higa a la Adolfa, mientras la dama de hierro, como nuevo kaiser con faja de cuero y látigo de siete colas, se regodea ante los payasos encorbatados que la cortejan.

Los pocos rojos que quedan, o al menos eso dicen, en lugar de acomodarse en las salas del museo, donde ir a verles con los niños en edad escolar un domingo lluvioso, hacen el ridículo más espantoso llevando los orinales donde mea la Adolfa, mientras se tira un cuesco con inequívoco olor a chucrut.

VIEJO TIGRE

Por muy amplia que sea la ira

jamás alcanzará

el juicioso freno de la opereta

esa distancia anestésica de sombras numeradas.

Infiernos de poca monta

el zumo democrático

permite tragar sin mayores problemas

cápsulas venenosas

del tamaño de un sol.

La simiente nazi

aparece diluida en los baños de espuma

ahora que los fértiles

campos de autosatisfacción

proporcionan sueños seniles

a muy buen precio.

                 Dr. Robes: La tribu en el jardín

Aquí no pasa nada y además es mentira

                                                                            © Angelo Prey

¿Qué estaban mirando estas chicas cuando se hizo la foto? Las olas rompiendo contra el acantilado.

¿Qué miran hoy? El desagüe de la alcantarilla, que baja tan crecido como el Amazonas.

Pero no se inquieten, que aquí no pasa nada. Y además es mentira. Cosas de cuatro envidiosos, muertos de hambre. Ya les gustaría a ellos tener una cuenta en Suiza, bajar del avión, coger el Mercedes, llegarse hasta las cámaras de seguridad que horadan los Alpes como un queso gruyere y sobar entre espasmos orgásmicos el billetamen y las alajas.

Y además es mentira. ¡Todo mentira! Los sobres los traen los Reyes Magos, que como todo el mundo sabe vienen el 6 de enero. Bueno, al barrio de Salamanca, la Moraleja y otras zonas nobles, vienen más a menudo.

¿Que a Vallecas y la Elipa llegan, y poco, sólo en enero? ¡Y a mi que me cuentan! ¡Múdense de barrio!

Mentira, todo mentira. Mentiras de cuatro desgraciaos que no soportan que otros vivan a todo trapo, mientras ellos hacen la cola del paro. ¡Si no valéis para nada! Pringaos, que sois unos pringaos. ¡Desagradecidos! Si no fuera por nosotros que de vez en cuando os damos un trabajo y hasta os pagamos algo... 

Créanme, que no pasa nada y además es mentira. Aquí la única verdad es Ejpaña. ¡Ejpaña: una, grande y libre de impuestos! ¡Arriba Ejpaña! 

Verdad es la patria, la bandera, los fajos de a 500 bien apretaos, la misa de 12, las latas de anchoas y el vermut de grifo. Lo demás todo cuento, las babas de los que miran cómo nos atascamos. 

¿Qué os habíais creído, patanes, que os íbamos a invitar a comer? Hala, a balar y rebuznar que es lo único que hacéis bien. ¡Palurdos!

En cuanto al futuro, escuche:

sus hijos fascistas

navegarán

hacia los mundos de la nueva Prehistoria.

Pier Paolo Pasolini

Frutos maduros

Abro el periódico y se me revuelve el estómago. El parlamento de la Comunidad de Madrid ha aprobado un nuevo recorte de cientos de millones a la sanidad pública, al tiempo que dispone exenciones fiscales de miles de millones al mafioso que va a construir el gigantesco prostíbulo-casino del sur de Madrid. 

John Melmoth me hace llegar esta imagen, como réplica a mi entrada anterior. El primer fruto maduro del año 13. Esto es lo que pasa por apostar en los casinos, que acaba uno por perder la cabeza.

Otro amigo que sigue con asiduidad esta página de encuentro, me envía esta letrilla de un libro inédito que se titula La tribu en el jardín. Parece que la sola mención de la Igualadora ha provocado saludables reacciones.

LES JOURS DE GLOIRE

Escupen desde el ático

sobre las calvas

de los operarios que arreglan las aceras

donde mea el chiguagua

y las calentorras hijas adolescentes

vienen y van

al colegio de monjas

donde les remiendan la paraguaya.

Montados a caballo o en todoterreno

los desgraciados cuyas madres

antes de ayer hurgaban la basura

para poder poner algo sobre la mesa

miran ahora con displicencia hacia aquí abajo

a la escoria que no ha sabido

alzarse sobre el montón de estiércol

ni pasear el green

luciendo la abundancia.

Por mucho menos les afeitaron

el cogote

cuando Robespierre y el mundo

aún eran jóvenes

y las gentes devotas

rendían culto a Sainte Guillotine. 

Fantasmagoría de Año Nuevo

El naipe número XIII del Tarot representa a la Muerte, un esqueleto armado con una guadaña que siega alrededor cuanto encuentra a su paso, dejando tras de si los miembros desparramados de sus víctimas.

Dice Stuart R. Kaplan, a propósito de esta carta: En ocasiones, la siega y limpieza de los campos por parte del esqueleto provoca el florecimiento y regeneración de antiguas almas y nuevas plantas. La energía del esqueleto sirve como fuerza de ruptura para soltar las cadenas que atan y detienen el cambio. La carta de la Muerte representa la modificación radical de la decadencia y la transición al renacimiento.

Este año 13 del tercer milenio ha dejado atrás al año 12: una año de injusticias, salteadores, corruptos, sátrapas, gentuza y toda la escoria de un poder político y económico en total decadencia que, desde el cinismo, la codicia y la mezquindad más absolutas,  sangra como vampiro a sus indefensas víctimas.

La cuchilla de la guadaña del esqueleto del naipe XIII del Tarot y la interpretación de Kaplan nos llevan sin solución de continuidad a otra cuchilla, la de la Igualadora, el símbolo por antonomasia de la Revolución francesa, que propició la promulgación de los Derechos del Hombre y del Ciudadano, de los que hemos venido viviendo, mal que bien, hasta ahora. (El Estado de Bienestar, al que acaban de enterrar el año 12, era nieto legítimo de la Ilustración que en 1789 se encargó de segar el antiguo régimen).

Feliz Año XIII y ¡cuidado con el pescuezo! Ya vemos que el Arcano del Tarot pronostica una etapa de cambio donde van a ser frecuentes los afeitados. Parece que se va a llevar el pelo muy corto.